Amour, Poésie et Chaos

2011-02-12T07:54:00.000-08:00

How many people gets the opportunity of a clean start?

And god it's clean, i mean..it's SPOTLESS!

Seize it, let the chips fall where they may..

Pleasures

2010-05-02T12:16:00.000-07:00

I sometimes wonder whether all pleasures are not substitutes for joy...
C.S. Lewis

En el país de la Pacotilla

2010-04-20T08:53:00.000-07:00

E. W.

LA HISTORIA es simple en demasía. Alicia, de 19 años, es llevada a una fiesta en una mansión victoriana en la que le van a proponer un "sorpresivo" matrimonio frente a mucha gente de la alta sociedad. Su instinto y un conejo blanco que pasa por allí la llevan a escaparse y a entrar en el agujero que la llevará de vuelta al País de las Maravillas, lugar que visitó hace diez años, donde la reina Roja ejerce un tiránico mandato que consiste en cortar las cabezas de casi todo lo que no es tan feo y desproporcionado como ella. Alicia, que se ha convertido en una adolescente deprimida por la pérdida de su padre, no recuerda haber estado en Wonderland, un lugar que ve sólo en una pesadilla que la persigue. Vestida como una Juana de Arco posmoderna, debe derrotar a una bestia gigante para salvar la infratierra.
Esto prometía ser un éxito mundial, y lo fue. Pero no de la manera que algunos esperaban. Ha logrado un récord de taquilla espeluznante, pero resulta la confirmación de un fenómeno que se viene dando en Burton desde hace algunos años: el desgaste en su cine. Aquí, y como nunca antes, pone por delante la forma sobre el fondo, y eso que el material era jugoso y tenía el potencial para ser una de las mejores obras de este director. Pero Alicia en el País de las Maravillas es la menos burtoniana de sus películas. Lo único con un aire de familia es la cabeza gigante de su mujer (Helena Bonham Carter), muy en la línea de sus personajes conflictuados.
La época victoriana está resumida en tres pobres clichés, y los primeros veinte minutos que relatan el futuro compromiso sorpresa son casi intolerables. Lo que más llama la atención son los decorados y el trabajo realizado por el departamento de producción artística, pero es un envase que supera ampliamente al contenido.
LA SIMPLIFICACIÓN DE ALICIA. Es una película perfecta para toda la familia, pero el texto original de Carroll, con la riqueza interpretativa que ofrecía, tenía potencial para que Burton hiciera una Alicia para el público adulto. Uno sale con la decepción de un plato mal logrado. Es como si a Burton -quizás drogado por alguna galleta para crecer en mal estado- se le hubiera pasado la mano con el edulcorante, arruinando su universo tenebroso habitual.
Lewis Carroll siempre jugó con el lenguaje, con un mundo en el que nada es lo que parece ser y todo está regido por el absurdo. Burton por su lado simplifica la historia desde el enfrentamiento entre las dos reinas, entre las fuerzas del bien y del mal y el camino que debe recorrer el héroe clásico. Decide no hacer una adaptación directa sino algo parecido a la secuela de Alicia en el País de las Maravillas y de A través del espejo y lo que Alicia encontró allí, publicadas entre 1865 y 1871. Los textos originales son una sucesión de capítulos en los que la heroína enfrenta un encuentro tras otro, sin unidad narrativa lineal. Burton quiere ser original e inventa por lo tanto un guión tan común y predecible que el espectador se convierte sin quererlo en vidente y adivina todo lo que está por ocurrir.
Esto provoca que la calidad del reparto esté limitada por un guión simple que frena la exploración de unos personajes dementes en un mundo incoherente. La Reina Roja (Bonham Carter) es lo mejor de la película. El Sombrerero (Depp) tiene demasiado guión para enaltecer en forma innecesaria su imagen, y su omnipresencia en algunas secuencias termina exasperando en el excesivo metraje de la cinta. Más allá del maquillaje, Depp no le da una personalidad uniforme al Sombrerero loco, es un impostor de ese personaje carroliano que decía insensateces llenas de sabiduría. El Sombrerero de Burton es un bipolar deprimido y la reina blanca (Anne Hathaway) una hippie pasada de prozac.
Es como si Burton se despojara de su calidad de cineasta de autor para convertirse en artesano apenas competente para dirigir esta historia sosa y lineal. El espectador sospecha que Burton se ve doblegado a los designios de una industria que es irónicamente Disney, la productora que abandonó a principios de su carrera y a la que vuelve 30 años después con esta película. Habrá que echarle la culpa a Disney por la cuota de cursilería típica para terminar un todo completamente ambivalente. Si se quieren más excusas, hay que considerar que el fenómeno del 3D tiene su responsabilidad en el asunto, porque se usa como receta para generar ingresos rápidos sin más, ofreciendo un festival para los sentidos sobrecargado de derroche visual pero que, como la Alicia de Burton, no deja espacio a la reflexión.

Diario EL PAIS. Suplemento Cultural. 16 de abril del 2010.

Todo esto y mucho más

2010-02-13T18:50:00.000-08:00

Una vez, hace mucho cuando la muerte significaba sólo el lejano recuerdo del funeral de mi abuelo, leí un blog. Un blog, de esa clase que quedan en la mente por un tiempo, pero no cobró significado hasta hace unas semanas.

Este escrito, hecho por Vanessa Ramos Vaesken, hablaba sobre como sería un rincón en el cielo para su abuela, Mamama. Sé que ella es muy católica (a parte de ser una buena escritora) y quería darme el ateo atrevimiento de imitar su idea.

Sé que mi blog va a ser muy personal, muy distinto a lo que pudo haber sentido ella al escribir el suyo, muy distinto a lo que todos sentimos cuando perdemos a alguien. Es por eso que aclaro que no comparo esto a lo que ella creó, sino la cito porque me inspiró.

Sería muy bueno eso de poder dar recomendaciones para los espacios donde queremos que estén nuestros seres queridos. Todos queremos que estén sanos y felices donde quiera que estén. Lo mío se vuelve ambiguo ya que no tengo a quien dirigir mi petición. No hay Dios al que pueda implorar ni cielo que pueda personalizar dentro de mis creencias. Sin embargo, necesito pedir esto.

Necesito saber que Shuripuglia esta bien, cómodo y tranquilo. Nunca podemos demostrar todo el amor que sentimos cuando alguien vive, pero yo hice mi mejor esfuerzo con Shuri. Me encantaba estar con el, y a el estar conmigo. Nos sentíamos seguros el uno con el otro, y ahora que se fue a donde no puedo mimarle, parte de mi seguridad fue reemplazada por la idea de que está solo ahora. El no tenía familia que lo acompañara donde sea que este ahora, por eso quiero decir las cosas que necesita. Así, si alguien que sabe más que yo lee esto, puede intervenir para que mi bebé esté mejor.

Nunca supe la fecha en que nació Shuri, sólo sé que fue el mejor regalo de cumpleaños que me pudieron dar en toda mi vida. Nunca nada lo va a superar. Sufrió mucho el último mes que vivió porque estaba enfermito, y hace dos semanas ya no volvió del veterinario con los ojos abiertos.

Shuri siempre necesitó muchos mimos, siempre fue cariñoso. Le gustaba estar en un lugar donde hubiese por lo menos vientito porque era gordito y tenía mucho mucho pelo, entonces sentía calor en el verano. En el invierno estaba tranquilo si tenía su cajita de cartón. Pero si hace mucho frío, mejor darle una frazadita.

A Shuri le encantaba la compañía, se deprimía cuando estaba solito y hacía ruidos con sus platitos porque no podía avisarnos maullando ni ladrando. Siempre estaba calladito, con gesto de complaciencia infinita.

Hay que tener cuidado con desenchufar todo lo que está cerca, porque le encantaba sacar los enchufes de los alargues, no sé cómo hacía pero los agarraba con los dientitos y desenchufaba siempre la maquina de coser de mi mamá. Es un milagro que nunca se haya electrocutado.

Le gustaba formar sus propias cuevitas. Ese creo, fue el único comportamiento que sacó de los conejos, porque no comía ni se comportaba como un conejo cualquiera. Cada vez que salíamos al patio, el saltaba de baldoza en baldoza directo a la parte de la piscina para no ensuciarse. Comía raras veces hojitas y pasto, le gustaba más el pan, pero la MIGA del pan, no roía la parte dura de afuera, las dejaba tiradas siempre como el niño mimado que siempre fue.

Con respecto a las verduras, si son zanahorias mejor que estén ralladas, y nunca dos días de seguido la misma comida porque se aburriría terriblemente, esta acostumbrado a tener variedad en su menú.

La limpieza mucho no le molestaba, ni la suciedad. Lo que si le asustó desde bebé fue la oscuridad, así que por favor quiero que esté en un lugar bien iluminado para que no sienta miedo de noche. Y también quiero que no haya gatos ni perros cerca. Shuri en seguida pateaba cuando sentía un gato merodeando por ahí.

No le gustaron nunca los ruidos fuertes y amaba meterse debajo de mi cama. Le fascinaba explorar todos los lugares dentro de la casa, especialmente los que tienen alfombras, así que muchas alfombras por favor. No ensucia estando adentro así que no hay problema. Lo que sí hay que tener cuidado con las puertas que las arañaba para exigir que lo dejáramos entrar.

Siempre me servía de almohadita en invierno porque era muy calentito, y yo me acostaba encima de su pancita y el se quedaba quieto.

Verlo enfermito fue lo más inquietante que experimenté. Es por eso, por ese mes que sufrió mientras yo no estaba para mimarle, que NECESITO que alguien me asegure que ahora va a estar con todas las comodidades que pueda tener. Hay que dársela por ser una alegría, por haberme dado amor y haber recibido el mío. Por haberme dado seguridad y paz, el ahora se merece todo eso y mucho más.

2009-09-24T12:22:00.000-07:00

I have two options:
Dwell in regret about a past that means no more,
or let go of the fear that possibility brings.
It's that "time" game... it makes me anxious.

2009-08-10T22:40:00.000-07:00

Sencillez
Para las masas
Esa idea no tiene ni altura ni dimensión.

2009-07-16T19:53:00.000-07:00

What is actually worst,
the fact that I judge people for expressing their feelings,
labeling them as cheesy and pathetic?
Or not expressing any myself for fear of being judged the same way?

Just a wall of bricks.
A lot of Pride.
It doesn´t mean anything.
It doesn´t help at all.

El Proceso

2009-04-19T12:44:00.000-07:00

Yo no me confundo
y caigo hacia arriba.
Por mas improbable,
contradictorio el hecho, no es.

Soy la armonía eterna de lo celestial
El animal de lo incorrecto
El intento de la complejidad
Soy la exigencia del pensamiento, como un deseo perdido en el tiempo.

Soy el naúfrago de las ideas, la sirena de los encantos
El canto de los sofocados, la visión de los seudo vivos
que fluye a tu alrededor… Soy la duda que aqueja tu intención.

Soy la luz, el mandatario de los lacayos
El supremo amo de la verdad divina
Soy el exilio de la peste y del amor
Un genio malentendido, la posesividad natural del sentimiento.

Soy el misterio de los abismos más profundos de la existencia
Un extranjero inquietante en un mundo calmo, carente de auto superación,
donde la filosofía se suicidó hace tiempo.

Soy el embajador del reino del saber y el pueblo de la manifestación etérea,
Soy un eclipse morfeo,
Un amanecer sangrante, que amenaza conquistar el mundo con su mirada
Cual gotas de sangre pintando una máscara rota.

Soy la esfinge de tus deseos,
Palabras que explotan en parajes inventados
Soy la sombra amorfa que ciega tu camino
Y el miedo de reconocer que la realidad es tangible.

Soy la idea, y la falta de razón
Soy el tiempo verdugo de todos tus momentos
El fuego que consume las paginas de tu vida
El proceso que condena tu corazón a ser mío.

Yo soy nada, y al existir no existo,
Y tú eres nada.
Todo lo que alguna vez fui, se esfumó
Y el viento se ha llevado, los frutos que se secaron con el tiempo.
Yo soy la duda que aqueja a tu corazón
Y persigue tu vida en toda su plenitud
¿Será que mi alma ya está seca?
Soy la supremacía de la valentía, tu destino
Que se escapa de tus manos
Y me deslizo… Y la muerte se torna cada vez más PERFECTA.

ceci balbuena del pino - 2006

2009-02-16T11:52:00.000-08:00

La voluntad humana es derruida gradualmente por la debilidad del carácter.

Trascurre de una manera notable el proceso en que el ser deja de hacer lo que debería, y se hunde en su miseria progresivamente.

Es irónico el hecho de que esto pase, y estúpido que sea cierto.
La capacidad de autosuperación se convierte un tanto en frustración mortuoria y se deja de luchar lo poco que uno intentaba antes… se sabe la respuesta pero no se la pone en práctica.

Es impresionante como la cobardía se asemeja a una virtud, o una escapatoria.

¿La religión es un método para idiotas?

2009-02-11T09:03:00.000-08:00

Ahí estaba como siempre, la misma forma, el mismo tamaño, la misma sensación de asco que producía ver algo tan firme, tan constante en su forma de hacer sentir a los demás.

Era enfermizo ver esos marcos de ocre, oler ese barniz, constantemente fresco. Es una impresión incómoda, estar todavía acostado con los ojos cerrados, sabiendo que hay que levantarse. Es la primera sensación todos los días. Eso, y el olor a barniz que toma toda la habitación. Es gracioso, siempre me pregunté quien podría ser el que pinta esa ventana todas las noches. Hasta el olor es persistente, como si tratase de convencer que no hay cambio, que todo es inmutable.

Sólo la luz y las sombras demostraban que todo seguía moviéndose, que los perros seguían teniendo rabia, que los pobres seguían decorando la ciudad, que los padres continuaban no haciendo caso a sus hijos, y los no fumadores seguían muriendo de cáncer. Todo se suponía igual allá afuera, sin embargo, era tentador volver a tratar de cambiar la sospecha por la oportunidad. La insolente señal, la inútil esperanza, la triste conformidad, la patética idea.

Ahí estaba… ese hueco que separaba un ser verdadero del mundo que se contradice a si mismo.
Esto no debería tratarse de salir, pero es inevitable que quede estancada en el impulso. Miedo, no impulso. Miedo, no impulso. Miedo… no impulso.
El tiempo sigue pasando, murmuran las luces, y las oportunidades van perdiéndose. El ser escondido como sombras al mediodía.

Esto no se trata del mundo donde quisiera estar, es la barrera abierta que sólo deja ser espectador. Es probable que nunca pase de este lugar, que jamás deje entrar el aire para no morir intoxicado de barniz y conformismo. Miedo, no conformismo. Miedo… no conformismo. Es estar en un punto donde no empieza ni termina, ni cambia ni queda estático, ni tiene principio ni fin… de eso se trata, ahora y siempre.

ceci balbuena del pino

2009-02-03T06:48:00.000-08:00

`Cheshire Puss,' Alice began, rather timidly, as she did not at all know whether it would like the name: however, it only grinned a little wider.

`Come, it's pleased so far,' thought Alice, and she went on. `Would you tell me, please, which way I ought to go from here?'

`That depends a good deal on where you want to get to,' said the Cat.

`I don't much care where--' said Alice.

`Then it doesn't matter which way you go,' said the Cat.

`--so long as I get SOMEWHERE,' Alice added as an explanation.

`Oh, you're sure to do that,' said the Cat, `if you only walk long enough.'

2009-01-23T08:24:00.000-08:00

Deceptio

"Hope is itself a species of happiness, and, perhaps, the chief happiness which this world affords: but, like all other pleasures immoderately enjoyed, the excesses of hope must be expiated by pain; and expectations improperly indulged must end in disappointment."

Samuel Johnson

It is only a rare obsession I have with needing things.
Is completely unacceptable to bear that, but this illness is irrevocable.
But I can´t make myself to regret the decisions that made me come until this exact point.
I can´t die without it, so I’ll just endure this need while the time goes by.
It is uncommon, but nevertheless is mine, and although I’m scared of loosing you, I’m more scared of having to live this way forever.
I muss isolate myself now, I can´t handle expressing things anymore.

2009-01-22T18:54:00.001-08:00

Just remember
I´ll be by your side
And we´ll spread light while we tell tales of mere existence
Those things you´ve never thought would come out of your heart.

And you´ll read my mind as I watch your soul,
All those things will gather in a world of dystopia.
Everything will be handed to us,
like a shadow in the forest, seeking the way to pass through devil´s eyes without being noticed.

Nothing, nothing can be better than this eloquent silence,
The incomprehensible fact of being… “rare”, they call it.
Lethological Dementia…

Just a verbiage attack,
Nothing more or less than a stroke of lightning passing though your brain.

What else could I say? Anything reaches the level of passionate discordance,
With such a delicate poker face,
You float like a butterfly… sting like a bee.

That´s how it´ll be, ´till the end of time…
While we bear in mind that we didn´t need to speak to appreciate what we were saying.

Ceci Balbuena del Pino 2008

2009-01-22T18:52:00.000-08:00

Necesito expiación padre, he pecado.
Soy terriblemente egoísta
Porque lo único que satisface mi sed es matar
Pero... es una satisfacción rara, mezcla de prejuicio y temor.

Es tan hermoso ver los defectos en sus aclamadas caras
Y cortarlas… trazar los caminos que cambiarán el rumbo de sus vidas.
Nunca volverán a ser los mismos… Y yo habré jugado con el destino de alguien más.

Necesito liberarme de mi pseudo humanidad
¿Qué mejor manera de enfrentar un miedo, que creándolo?
Cada uno forma parte de mi colección
Que vitrina más envidiable, que cristal más fino.

Tontos, siempre caen ingenuamente
Jamás bajar la guardia ante los enviados de Morfeo
Esa sangre helada… no refresca, entumece.

Cada latido que aumenta la preocupación
Gritan, lloran, gimen de dolor… pero no los escucho
Veo las marcas que tracé, y me encanta.
Soy Picasso, y los hombres mis lienzos vacíos,
Una mezcla de colores sin sentido.

Que lana mejor tramada, no se nota que el viento pasa a través de los agujeros.
Que decepción, pensar… darme cuenta que no soy inmune al dolor,
Que todo vuelve en la vida… y que no me satisface matar para ser quien soy.

Ceci Balbuena del Pino 2008

2009-01-22T18:40:00.000-08:00

Si no te conociera, ¿cómo te describiría?

Sería tan fácil como lo es evitar la consciencia omnipresente del tiempo.
Tus argumentos escucho, mis reacciones son tan fáciles de leer. Las hago táctiles. Las convierto en aire para que no puedas prescindir de ellas.

Pero aún así no eres capaz de entender.

Si no supiera con quien compartes tu tiempo, las penas que aquejan tu valentía.

Si estuviese en total duda del orgullo permanente que te agobia.
Nada más queda de la esperanza en que creció esta ilusión.

Una idea que se formó en una necesidad que fue aniquilada por tu falta de interés.

Ya es tiempo de notar que puedo solo, nunca te requerí en realidad.

Es difícil recordar cuando fue la primera vez que noté que esa arrogancia es teatro.

Grácil, amorfo, personificado, llevado a cabo por la voz que, para los que escuchan y ven más allá de la potencia, suena a cobardía.
Cuan obvio sería, si tan solo te fijaras, apreciar que esta no es la salida del mundo que creé para que vivamos, que atrapa, desgarra, envuelve como opio.
Las causas de todas tus virtudes, los ecos incesables de tu pasado que vuelven una y otra vez, las sombras que tanto quieres que te adviertan, por eso las aclamas.

Es en vano, sí todavía no has asimilado tu aceptación.

¿Cuántos defectos, cuántos gritos, arden en el estrépito incesante de una voz que nunca escucha? ¿Porque no me buscas otra vez? ¿Es que acaso no entiendes que el propósito de estar perdido es que a uno lo encuentren?
Cada lagrima, cada sonrisa… sé cual es falsa y cual es mía.

Pocos destellos quedan ya de toda esta vida de miseria y rabia compartida.

En cuánto más lejos más arde la gloriosa pira de mi impertinencia.
¡Pero oh! ¡Como preferiría no conocerte!

Elegiría mil veces no sucumbir ante la expectativa de que es en esto en lo que mi tiempo subsiste.

¡Que jocoso el masoquismo! Es una adrenalina incomparable.

Darías todo por conocerme, sin embargo malgastas oportunidades en fingir.

Si tan sólo fueses capaz de aguantar, de sufrir por esto.
¿Donde están los ojos que no te pueden ver?
¿Porque nadie vislumbra lo que esta hecho para notar?
¿Es que acaso no será muy tarde cuando encuentres tu personalidad?

Nadie quiere, nadie puede contra mí mismo.

No hay prisión que enjaule al temor de haber aprendido a disfrutar el fuego.

Quemando palabras. Ardan ideas. Santifiquen opiniones. Carbonicen corazones.
¿Qué pensarán los que no te conocen? Es tan fácil escribir una página en blanco, pero leerla… leerla requiere estudiarla, medirla, escrudiñar hasta el más mínimo rincón de esa hoja donde se plasmó tanta imaginación.

Perplejidad total ante este nuevo silencio que tira, cede, estruja, mata.
Como aturde este zumbido del que no calla ante lo obvio, que no sabe aprovechar el sigilo.
Que caprichos que no tengo porqué entender, tus desilusiones se me imponen como injustas. Cómo cuando hasta el más mínimo detalle de la traición fue pensado en frio.

Si tan solo supieras entender cual de los dos en realidad cambiaría.
¡Mira lo que te han hecho!
¿A este precio estarías dispuesto a canjear tu dignidad?

Si uno piensa en locura jamás pensaría en tenerte, pero ese mismo es el único camino para entenderte, asimilarte tal cuál eres.

Que comprensión más rara.

Que costo más alto por un valor tan pobre.

Abismos infranqueables que yo, y sólo yo puedo analizar, pero no me harías caso porque el dolor te ciega. A mi me fortalece.

Tan pocas conclusiones por una situación inútil.

Que gracioso, aprender a vivir con una nueva máscara.

¿Y qué respondes a este último de mis argumentos?

Enmascararte era el único medio de conocerme, pero no te confundas, porque nadie me entiende. Cualquiera se volvería mudo de la sorpresa al encontrar lo que hay en el laberinto. Tantas veces te dije que no era una pérdida de tiempo mentir correctamente.

¿Quién sería tan tonto de demostrar que está loco?

Siendo la causa lo más vergonzoso por descubrir, pues, ¿que delirio mayor hay que estar enamorado del amor?...

Ceci Balbuena del Pino 2008